dies ist kein gedicht

ein gedicht ist im moment

nicht drin

das ego beim häkeln

ergeht sich in bitterkeit

und kleinen triumphalen

scenarios

zu seinem trost

kein platz für gedichte

bündig da gebunden

an so etwas wie

wahrhaftigkeit

in lügnerischer zeit

gigantomanischer besoffenheit

das mußte mal raus

wenn auch in der falschen form

zum großen bogen

reicht die spannkraft nicht aus

für mich falls vorhanden

ist kein raum in mir

für mein gedicht suche ich

nach einem ort

weit fort

wer gibt mir

die pranke

die klaue

schleppt mich davon

niemand 

erwartet

mehr pfötchen

gar hand

das war einmal

im li la land

wer gibt mir

den rest

ruh im karton

auf der höhe

ein satz

auf dem weg zum punkt wie kommt es

daß die eroica nie ermüdet

aus dem foto blickt jemand

seinem betrachter ins auge

der er selbst ist

und die vielen kleinen vögel am himmel

schwingen eine schrift hervor

die der wind in uns liest

wie kam ich hierher wer nimmt sich

der vergangenen gedanken an vieles

können wir uns nicht vorstellen

den ewigen winter zum beispiel

in den sie uns betten

betten

broder eskil

vor den resten des einstmaligen

steht in diesen scheinbar helleren tagen

der kleine mönch bereit

wie ein vogel in seinem nest aus blüten

und träumt seit tausend jahren

vom entkommen vom fliegen

hinauf in eine bessere welt

ein kleines bißchen rund und schwer

ist er das macht der granit

zuteil wurde ihm sein teil

wie allen menschen

denn er ist ein mensch wie alle

doch mit einem unterschied

versonnen im gebet

ist im stein ein lächeln

er hatte gehört gehorchte einem geheiß

ganz sicher hat er die bücher geliebt     

und tag für tag liebevoll daran geschrieben

irgendwie sehe ich dich in ihm

doch dein lächeln ist ein wenig

trauriger ich weiß

für otto zum geburtstag

(die kleine skulptur ist von nils f. hall und steht in ystad, schweden)

schlamm

sich selbst auf immer

rätsel sein dunkel in das sich einer

umsetzen kann läuft

mit halb ausgekugelter seele herum

fällt in seinen schatten den er nicht erkennt

weil er auf einer pfütze liegt mit dem himmel darin

sinkt immer tiefer in sich hinein

gibt die wenigen ausgeliehenen worte

pfleglich behandelt mit dank zurück

an jenes zirpende pfeifende dröhnende schweigen

seinen platz der auch nur darum seiner

weil er keinen andern hat

was heißt am ende schon unantastbar

und ist da irgendwo ein keim?

wenn zwei alte schachteln

beieinander sind

fragt die eine – ohne krücke

die andere – mit krücke

geh ich zu schnell?

hat die eine ein neues

foto von sich so fragt sie

sentimental?

und die andere nickt

und schüttelt den kopf

gleichzeitig

eigentlich

haben sie es ganz

vergnüglich

gare d´austerlitz, le quatorze juillet 1970

die rückfahrkarte

in der verschwitzten hand

nie erfahren

ob es der falsche bahnsteig war

denn an allen standen züge

zehn an der zahl

mit demselben ziel

abfahrt zehn uhr zehn

alle fuhren ab

zu ihrer zeit

alle kamen an